Один с кровью и бокал красного

4 июля 2016 | Рубрика: Стоп-кадр
Метка:

КОЛЯ СУЛИМА

Любите свою еду, вот мой совет. Любите ее нежно, преданно и страстно. И она отплатит взаимностью. Эта баранья отбивная, в форме республики Беларусь, или таинственная часть куриной анатомии, в панировке, с хрустящей, как ледок, корочкой - они любят вас. Животные, из которых их приготовили, говорят: нас убили электричеством, чтобы ты был сыт, но мы не в обиде. Миллионы наших предков и миллионы потомков пойдут этой же дорогой, между кафельных стен, головы отдельно, копыта отдельно. Многие видели и жуткие фото со скотобоен, и кур в клетках, и тем не менее: три минуты с одной стороны, три с другой и на хирургический стол теплой тарелки, в компанию к зеленому горошку и жареному луку.

Смерть коровы значит не больше моей, все мы умрем. Включая вас, дорогие веганы, да-да. Вы умрете на пять лет позже моего? Очень сомневаюсь. Как вы думаете, что убивает вернее – тысяча телячьих стейков или сорок лет зеленых салатов?

Приправленных чувством вины, когда в момент слабости вы запихиваете в рот чипсы, косясь по сторонам? Нахуй надо.

Если смерть коровы сделает меня счастливей – умри, корова. Спорю, многие думают так же, только делают при этом постные лица страдающих запорами: «Они даже не могут себя защитить! Они страдают!» А я что – могу себя защитить? Я - не страдаю? Да я каждый день умираю понемногу, как собака из анекдота, которой хозяин отрубал хвост по частям, из жалости. Корова живет без рефлексий, без влюбленностей, от которых мозги набекрень, без экзаменов по математике и воинской повинности. Она ест, пьет, нагуливает вес, рожает и умирает во цвете лет, не имея понятия о старости! Она даже не может ощутить своего последнего дня. В этом и есть счастье рогатого и прочего скота. Но я-то, блядь, не корова. Моя смерть видна мне куда отчетливей, и я намерен получить от остатка жизни максимум удовольствия, пусть для этого придется пасть двум-трем коровам. Между прочим, если кому-то захочется съесть мои мозги после моей смерти – приятного аппетита. Я последний, кто будет против.

Цените свое спиртное. Оно убивает клетки вашей печени, замедляет реакцию и искажает оценку дорожной ситуации. Удлиняет тормозной путь и осложняет беременность.

Но ау, ученые? Кто-нибудь прикидывал, как алкоголь повышает шансы забеременеть вообще? Как запрет торговли алкоголем после десяти повлиял на демографию?

Когда такая статистика появится, ждите сюрпризов. Да если бы не бухло, вас может, вообще бы на свете не было! Что, если ваша мама, приняв лишнего, сказала себе – «Ну, не Штирлиц, но если в профиль…» и бум! нырнула под одеяло с вашим папой? Следующий раз, увидев бутылку полусладкого, на всякий случай скажите ей: «Мерси боку».

Потом, подумайте, что вы пьете, где и как. Умные, терпеливые и работящие люди растили виноград, ячмень и кукурузу, отжимали, ферментировали. Строили и обжигали бочки, заливали напиток и выдерживали его – два года, пять лет, двенадцать. Поставили бочку и ждали, пока созреет, ни разика не отпили, не продали, чтобы поскорее срубить бабла – все равно никто не заметит разницы! Двенадцать лет – да вы, небось, магазинной пиццы в микроволновке не можете дождаться!

И зачем эти чудные люди годами лелеяли свой напиток? Чтобы кто-то выжрал его из пластикового стаканчика на капоте и закусил лимоном? Так закусывали бы чесноком для аппетита, и не врали себе! Смешали виски с колой и дьявольски повеселились на даче? Или запили пельмени сухим вином? Которое каждый год – новый напиток: меняется число солнечных дней, количество осадков, роза ветров. Вы срываете с горлышка мягкую юбку, вкручиваете штопор в скрипучую пробку, хлоп! Наливаете вино в бокал с тонкой, как паутинка, стенкой, даете ему подышать и отпиваете. И перед вами встают лозы в пятнах облачной тени, как солдаты в бесконечном строю, черный амбар в середине пшеничного океана и старый пожарный автомобиль. Яблоки, переложенные соломой в деревянных ящиках, в темноте огромного склада. Или доносится запах пророщенного ячменя, который сушат над горящим торфом. А когда я пью водку, то вижу только ректификационную колонну Ивацевичского спиртзавода, окруженную кашей талого снега.

А если вы выпили и взялись управлять автомобилем, вы просто идиот. Не переводите попусту порядочных напитков, возьмите бутылку «Журавлей» и в путь. Так вы куда скорее умрете, и поделом – но в одиночку, пожалуйста. Не берите с собой других, они не виноваты.

Любите свой табак. В нем все, что мы так ценим: канцерогенные смолы, никотин, окись углерода, она же – угарный газ и масса другой опасной холеры. Табак вызывает привыкание, атеросклероз, инфаркт миокарда и без табака половину медицинской энциклопедии можно было бы смело вымарать, не правда ли? За что же мы с ним дружим?

За то, как он мгновенно сужает сосуды и дает незабываемую остроту чувств, пусть и на десять минут. Мир вдруг становится резким и глубоким, будто кто-то настроил фокус. За то, как пахнет дым самой первой затяжки, едва прикуренной сигареты. Да хотя бы и за то, как мы выглядим с этой сигаретой в руке. За Хамфри Богарта, Стива МакКуина и Бельмондо. Кино будущего, полное электронных сигарет, вызывает у меня приступы морской болезни. А есть еще штуки для подачи никотина, похожие на кардиостимуляторы с дудкой, их носят на груди, словно раку с мощами. Они выпускают водяной пар, превращая людей в пароходы, а-ля Маяковский. Лучшей метафоры умерщвления табачной эстетики пока не придумали, это что-то вроде космической еды из тюбиков в «Незнайке на Луне». Эти бирюльки хороши для эпохи научной фантастики, но наигравшись, все поворачиваются обратно к своим тарелкам и зажигалкам. Никотиновые пластыри, и те честнее.

И последнее: не делайте из еды, алкоголя и табака рутины или орудия самоубийства. Не превращайте их в бомбу с длинным фитилем. Не стоит прикуривать одну за другой от догорающих трупов сигарет, ведя пулеметный огонь по самим себе. Публичный расстрел никого не впечатлит, только напугает. Не пейте натощак и не забивайте едой прожорливые пасти, грызущие вас изнутри.

Еда, алкоголь и табак не решают вопросов и не разруливают проблем. Они не спасут здоровья, не помогут заплатить долги или выйти из тупика. Они вообще нихуя никому не должны. У них другая роль: в нужный момент оживить будничное течение биографии, дать острое чувство тока крови в артериях, возможность побаловать себя, любимых. Озарить бенгальским огнем эпизоды этой замедленной агонии, которая и есть жизнь.

]]>twitter.com Google Buzz google.com bobrdobr.ru del.icio.us technorati.com linkstore.ru news2.ru rumarkz.ru memori.ru moemesto.ru]]>

Подпишитесь!